William Shakespeare

Está em nós ser isso ou aquilo outro. Nossos corpos são jardins, dos quais nossas vontades são jardineiros. Portanto, se plantarmos urtiga ou semearmos alface, se plantarmos hissopo ou carpinarmos ervas daninhas, se suprirmos esse jardim com um único gênero de ervas ou o distraímos com muitos, seja para esterilizá-lo com ócio ou adubá-lo com trabalho diligente... ora, o poder e a autoridade reguladora disso encontra-se em nossas vontades. Se à balança de nossas vidas faltasse o prato a razão para estabilizar o outro, da sensualidade, o sangue e a baixeza de nossas naturezas acabariam por nos conduzir a conclusões absurdamente grotescas. Mas dispomos da razão para resfriar nossos impulsos de paixão e fúria, os ardores de nossa carne, nossos desejos, as luxúrias desenfreadas. Vejo, portanto, isso que você chama de amor como sendo mero rebentão ou enxerto.

Tudo que eles (homens) são é estômago, e nós não passamos de comida. Eles nos comem com sofreguidão e, quando se sentem empanturrados, eles nos arrotam

To-morrow, and to-morrow, and to-morrow, Creeps in this petty pace from day to day, To the last syllable of recorded time; And all our yesterdays have lighted fools The way to dusty death. Out, out, brief candle! Life's but a walking shadow, a poor player, That struts and frets his hour upon the stage, And then is heard no more. It is a tale Told by an idiot, full of sound and fury, Signifying nothing.